Au bout de la galerie, le tricheur de La Tour fait tapisserie. L'espace est lieu de passe-passe. Les mains voltigent, les doigts dansent, brouillent les apparences. Volent et voilent sur la toile.
L'as de carreau complote par derrière. Fait voir un dos.
La Tour a peint la lumière à même la couleur. Economise un bout de chandelle. Je coince mon épaule à l'angle du mur. Je me cale à l'embrasure. J'observe de travers. L'aile Richelieu connaît un creux. Personne ne songe à s'égarer dans un hangar à regards.
A deux escaliers de là, Caravage est exposé sans tralala. On change d'étage. Sa diseuse de bonne aventure trace l'avenir de La Tour. Pontormo ne dit mot. A sa manière. Fine et précieuse.
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