Il fait beau. C'était la saint Modeste comme aujourd'hui, une date qui s'entête à l'heure où vient la nuit. Il fait beau. Il était bon. Pas meilleur. Bon tout court, bon du coeur. Il fait beau. J'en ressens le bienfait sur ma peau.
Les heures ont passé à côté d'un radiateur. La vie va vite derrière la vitre. Il regarde de biais, jette une main sur la rosée du matin.
C'est lundi. C'était mardi, à une moitié de décennie. Je me remémore la mort. L'homme cachait son visage derrière un album. Il bornait l'horizon, barricadait sa maison derrière Modeste et Pompon.
La nuque a flanché. Je me penche. C'était dimanche. J'ai baisé sa joue. J'observe un cou rougi. Il est temps de cueillir un sourire. De se recueillir avec les lèvres.
J'erre sur la terre à la recherche d'un rire. J'ai dans la bouche ce goût d'élixir. Je tâche de ne pas mentir.
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