Les albums

Dans cette pièce ornée de trophées de chasse, il est deux armoires bourrées à craquer de photographies décaties. Il y fait froid. La mort figée des clichés imprègne les dallages carrelés. La poussière échoue à dissuader la mémoire.

Les albums s'entassent dans l'indifférence du temps. Pêle-mêle, s'y agglomèrent les ciels, les âges et paysages d'une vie. C'est l'oeuvre d'un homme qui confiait à l'album les sourires et tourments de son âme. A toutes les pages, la mort rôde, d'un visage à l'autre. Elle mordille la cheville du souvenir.

Dans ces coffres de bois, hautement dressés dans l'encadrure des murs, sont stockées les pensées d'un muet. On passe à côté sans les voir, sans nul égard au doux murmure des griffures sans futur, sans le moindre salut au regard du photographe.