Boudoir du livre

On est enfourné dans un compartiment. L'accordéon de l'indigent déride peu le mortuaire wagon. La philosophie s'exerce dans le boudoir. Mais le livre se feuillette au salon, porte de Versailles.
Les mots se sont substitués aux bestiaux. La bande dessinée est aimée des stands. Le grassouillet Grasset soigne ses ouailles. On s'y rue pour un gobelet de champagne rosé.
Les ouvrages pimpants sont alignés comme des fusillés au petit matin. Je cherche Fata Morgana dans une botte de fracas. On serre trois mains. Je cède à la nostalgie du métropolitain.