Jour de mars, jour de marche. Je longe des corridors, gravis des escalators. Corps à corps. Le métro répand sa flaque de gens. Le froid claque, quai Mauriac.
Je me rends bibliothèque Mitterrand. Je frôle ses hauts totems de vieux poèmes. Les tours de verre appartiennent à notre préhistoire. Elles traduisent le délire pharaonique d'une république rangée des voitures numériques.
Une poignée de lettrés bavarde de "Bouvard et Pécuchet". Les manuscrits de Flaubert font l'objet d'un culte "généticien". Le loustic de Croisset est soumis à la "génétique" des textes. Les généticiens en l'espèce sont atteints d'ivresse des archives.
Je me souviens du coup de gueule du grand Gustave: "Ils sont mouchards faute de pouvoir être soldats". Les pions d'auditorium dissèquent la bête d'un air bonhomme. Je rassemble mes effets, fends la travée, transmets mes respects aux charcutiers de Pécuchet.
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