Quartier louche

La mémoire se destine à l'enfance. Elle chemine à l'arrière des distances. La peau tailladée est son chant d'amitié. Les ronces piquent les sens à mi-jambe, fouettent les genoux en faux marbre. La mémoire a les joues rouges des premiers carambars, squatte un quartier louche d'allure à s'émouvoir.

Elle radote des histoires de vieux chnoque, stocke, magasine les rimes les plus fines. Elle tricote un vêtement de sensations, boutonné de moqueries, bariolé de griffures.

Parole d'Anglais: "Le plaisir, c'est la vertu sous un nom plus gai".