Vieux rose, vieux vert, pénétrés de lumière. La vigne vierge imprime ses doigts fourchus sur la vitre au soleil. Les boiseries sont piquetées de lucioles intérieures. Visage des couleurs dans l'éclat des heures fauves.
La splendeur d'apparition est une scansion de phrase. Elle poignarde dans le dos des choses. Elle scelle le réel comme le pointillé des paupières. Quand je serai mort, j'aurai le temps de lire.
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