Je mélange tout. Je déjeune chez Max, feuillette Echenoz. J'identifie une photo au Duomo de Lecce. Lis les Mémoires d'outretombe. Imagine Mila l'Iroquoise ou Blanche dans "14". "S'en aller à la vanvole". Chateaubriand use d'un mot dont Brassens raffole. Sortent de chez Max des notaires de villages soigneux de leur moustache.
Je note la parole de Denis Bruna sur l'abbaye romane. Apprécie Bernard, le Cistercien, iconoclaste en diable. Les styles se croisent, les désirs de ciel se mêlent. Les arts se chevauchent comme des plates-bandes de square.
Je tapote la joue d'une touche pour qu'on m'expédie Duby manu militari. Le vicomte breton, égaré en Pennsylvanie, contemple les femmes peintes, oublie la monarchie défunte.
Il pleut. Je bois du mauvais vin. Ma chaussette est mouillée. Journée blanche comme une marche d'endeuillés. Baverez bavasse à la télévision. Ressemble à son maître Aron. Il est tard. Je veux y croire, mais je n'atteindrai pas Drieu.
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